Eis que os dias se apresentam
longos & enfadonhos; o sol,
fustigando-me pelos caminhos,
aquece, pesa - esquece-se-lhes;
o vento sopra fútil nos campos:
por ora, não ecoam; aquiescem
com meus assobios distraídos.

Faço então como se fosse nos
fins de tarde que se mostram
cansados: permito-me à falsa
liberdade das faces ao vento.
E então se acabam as tonalidades
(laranjadas, rubras, violetas);
violentas incisões sobre pigmentos.

Nas noites vive-se o imediatismo
dos momentos; o instantâneo dos
olhares indiretos - os olhares
de desejo profundo, mistificados.
As cores, as míriades; os ventos
alcoólicos das madrugadas frias
e incoseqüentemente lúbricas.

Eis que as manhãs se apresentam
belas e alcoólicas - di-lo coisas,
em delírios de outrora; eis que nas
manhãs ainda ressoam nos ouvidos
o zumbido dos três acordes da noite,
e de seus momentos - de seus desejos:
eu desejo; eu acordo antes de dormir.