É preciso encontrar o ponto em que, do individualismo, nasce o coletivismo contemporâneo: é desse sentimento de criação que a lírica moderna pós-baudelairiana, subjetiva e individual, pode inventar o novo, em fusão com a lírica clássica da epopéia coletiva.

lista de coisas que eu não suporto - 1

essencial
paradoxo
escritores
pessoas que criticam coisas que outras pessoas gostam perguntando se é verdade que as pessoas gostam da coisa.

No dia seguinte, tudo continuou normal. É bom saber que aquilo que fizemos - um ato condenável ou irrepreensível - não altera em nada a continuidade do Universo. É um ponto apenas. A coisa toda beira o delírio. A lembrança da coisa - a lembrança; o ato foi lúcido. Mas o Mundo permanece intocado por qualquer impureza que possamos ter criado. O Mundo, além daquele corredor, é uma continuação infinita de momentos neutros: nada é impuro em essência.

Deus, como o Sujeito, é um fato literário. À humanidade não resta nem a experiência de acreditar em Deus. A experiência religiosa está morta assim como está morta a certeza cartesiana de existir ou o sujeito da experiência comunicável ou a certeza em si ou o mito da evolução contínua ou a ideia de um tempo feito de instantes futuros fugazes e inapreensíveis que se devoram em passado. Estamos mortos, todos.

space flow

o sentimento se estende por muito tempo
como manteiga em uma fatia de pão grande demais
e isso é bom: o tempo

a gente se arrasta pelo tempo - e é bom se arrastar pelo tempo - e ele
dura tanto
tanto
que eu nem sei o que éramos (antes do tempo) quando a vida era contínua

falávamos em distâncias, vazios, mas não sabemos o que é distância
DISTÂNCIA NÃO É ESPAÇO - alguém grita
no espaço
vazio / na distância de um salto, ninguém responde

talvez nunca tenha existido ninguém
talvez tenha sido tudo um grande engano                                     talvez distância nunca tenha sido espaço em branco
e os enganos nunca tenham sido meus

eu perpetuo enganos: uma manteiga infinita, um camada fina
de pecados

antes
    era como geléia e nata
e era bom

Poets and artists live on frontiers. They have no feedback, only feedforward. They have no identities. They are probes.

(Marshall McLuhan)