água filtrada

Às vezes ficava tímido de uma hora para outra
como quando não sabia que ela estaria na frente do seu prédio com um all-star dourado e um carinha alto com um pacote de gelo
i.é. um carinha alto e bonito indo para uma festa com um pacote de gelo
um pacote de gelo e mais um amigo, com outro pacote
todos bonitos e bem vestidos, caminhando pela rua com seus pacotes de gelos e eu queria ter um pacote de gelo para chamar de meu

Em Paris, Estela se sentiu mal vestida pela primeira vez em anos. A pressa diminuíra as escolhas possíveis e teve que se contentar com um vestido azul pouco acima dos joelhos e com um único laço branco de acessório. Normalmente gostaria dessa combinação, mas deixara a maior parte dos sapatos bons em casa, ou o que era a casa. Tivera que deixar. Foi como se o tempo, ou a ausência de tempo, ou o som de passos, ou um sussurrar leve em que podia sentir a vinda e o fim e toda a tragédia inesgotável que se seguiria àquele encontro, tivessem adiantado sua partida. Estela, enquanto esperou o avião, escreveu sobre Otávio; não para Otávio; Estela nunca escrevera para ninguém. Para as outras pessoas ela apenas desenhava.

A internet é uma nova oralidade. O fluxo de informação recria as condições de um cultura oral: não há estruturas, produtos, formas.

É interessante que a crise da linguagem escrita (poesia) como forma de arte ocorra no momento em que mais pessoas tem mais contato com a linguagem escrita do que nunca.

O signo escrito se tornou mais cotidiano do que a fala.

O ritmo interno das pessoas também está mais relacionado com a escrita do que com o falado: emails, blogs, twitter são orais, embora escritos.

Os textos se fragmentam naturalmente

há quem versifique sem querer há quem crie novas formas que um dia serão só formas e há novos usos da sintaxe

Somos todos meio concretistas
agora
: o fim do limite da página impressa é o corpo de email. Ou o HTML.

Blogs, em geral & por outro lado, ainda mantém colunas estreitas, se espaçam como um livro. Os escritores de internet escrevem limitados ao espaço do offline. Mas não. O novo texto é maleável como o mundo online. Wide. O novo texto é nada.

Não vivemos mais a continuação do modernismo. Vivemos o início de algo novo. Somos uma proto-cultura.

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u-ou

não é que qualquer coisa permitida seja permitida (todas as coisas são permitidas) e nem
que elas todas sejam coisas

uma coisa é uma coisa é uma _____ NÃO LIGO vai fazer ainda tempo que algumas coisas
são
só
coisas
que eu não consigo mais dizer

agora aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

você fala 'coisa' e isso pode ser tudo pode ser até um verbo ou um adjetivo a gente usa demais a palavra coisa
tanto que tanta coisa que não faz sentido faz

o que todo mundo queria era poder gastar os tubos no que ninguém quer / eu quero / ou: 'como se eu não pudesse'

(não sei se é agora que eu devia citar outras coisas em uma construção sintática [construção
sintática!] de oposição a algumas coisas)

já não posso estender os raciocínios para além de um punhado
de
uou
fins

Ladies and gentlemans, will we be always floating?

Imagino o fim da Terra como sendo o fim de todas as coisas mas não é.

Há uma cidade na borda de um deserto que se estende por um infinito
branco
que não é exatamente uma Coisa e sim as palavras que imaginamos para elas: imagino o fim das palavras
como sendo o fim da Terra

O ponto final na página de uma última frase escrita por um último escritor em uma cidade fora do tempo
que se estende por um infinito branco que foi o fim de todas as coisas

O problema do sentido é que me incomoda e se as palavras já não dizem nada e é impossível que possamos descrever as novas
coisas
de novas formas
o ponto final da linguagem pode ter sido colocado por Wittgenstein ou Homero antes dele

o problema é que Borges não via problema em repetir as quatro histórias que são todas as histórias

eu não vejo problema em Borges fazer isso até porque Borges o fez com maestria e qualquer reconstrução feita por Borges
me admira
Rimbaud ter dito que inventou novas flores, quando não inventou: tampouco inventei a Cidade ou o Deserto Branco
ou as Flores

a Cidade é sobre a Primeira História. O Deserto Branco, sobre a Segunda & a Terceira. E as Flores são os sinais de pontuação gráfica com que terminaria a Quarta
se me fosse possível criar novos Deuses.

Imagino que esta não seja a primeira civilização que se esgota.

thishotshit

i don't want this shit to be this shit anymore
i don't want my shit to be your shit anymore / i want my shift back
hate me
fffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffff

cru, yet

embora não me lembre
de ter ido um dia            há uma janela
onde antes houve            nada
e um riso que se enche / e embora eu não me lembre
de.ter.ido.um.dia
caso o passado seja de fato um *Presente Eletromagnético* em *Alguma Estrela*
é de RIO como metáfora para FLUXO
que foi feita
a luz

>>>

she prints "eu.te.odeio".toUpperCase();

plis olhou para o retângulo de papel brilhante com imagens impressas que segurava em sua mão esquerda e pensou que coisa mais tosca e virou o papel para saber se aquilo era de fato tudo e sentiu uma onda de frustração. Era a primeira vez que plis via uma fotografia do século passado, revelada em duas dimensões; desde que se lembrava, o processo de capturar imagens estáticas evoluíra bastante, mas nunca vira nada tão precário. (O próprio conceito de estático mudara, embora plis não atentasse para isso.) A foto tirada por sua mãe quando ainda criança em Mil-Novecentos-Noventa-&-Alguma-Coisa era quase pré-histórica para plis, acostumado com imagens hologramáticas que registravam um instante: algo que para a sua geração durava alguns segundos de movimento - como aquelas fotos mágicas que existiam no mundo de Harry Potter, mas em três dimensões.

Otávio resmungou vocês e suas frivolidades teóricas quando eu disse que ficar envolvia uma série de decisões que não poderiam ser tomadas sem análise apropriada e reclamou que Brigite tampouco tinha tempo para ele embora ele fosse casar com ela em menos de 30 horas, casar mesmo, na Igreja, e não havia nada que eu pudesse fazer a não ser ir embora. Otávio, desde que começara a frequentar os círculos sociais de minha família, deixara bem claro que não gostava de Frederico, e hoje, pensando, talvez tenha sido exatamente por essa clareza em não gostar de Fred que eu tenha me aproximado de Otávio. Mas daí a ficar para perpetuar uma enganação.

O que resta, hoje, é o fluxo.
Medo de perder a construção do Mundo. O estertor do Mundo.
Um medo rútilo
um discurso curto, uma limitação
fútil.

É curioso que não tenhamos encontrado nada de diferente nessa viagem. Ontem o projeto completou dois anos e ainda não avistamos um único ser vivo. Uma vez, bastante à leste daqui, quando ainda estávamos no mar, julguei ver uma sombra negra, grande como uma cachalote, perto da região que batizamos de Pequeno Canal e que se tratava de um fino estreito, delineado por falésias intransponíveis, que ligava dois Oceanos inominados, mas não passou disso - uma impressão. De resto, a expedição tem sido assustadoramente tranquila. Estamos em uma praia agora, bem distante do Canal (creio). Desembarcamos há três dias, mas ninguém se aventurou a entrar mais do que alguns metros na floresta de árvores altas que limita o fim da faixa de areia. As árvores parecem árvores, de qualquer maneira. É incrível como todos os lugares estão cheios de árvores. Mais cedo, enquanto cozinhávamos um pouco do resto de comida que ainda nos resta, lembrei de um poema de Blaise Cendrars. Chama-se Borboleta, transcrevo-o da forma como me recordo dele (nunca o li em francês): "É curioso / Já há dois dias que estamos à vista de terra e nenhum pássaro veio a nosso encontro nem se meteu em nosso sulco / Em compensação / Hoje / De madrugada / Ao penetrarmos na baía do Rio / Uma borboleta grande como a mão veio viravoltear em torno / do navio / Era negra e amarela com grandes estrias de um azul apagado". Viravolteio pelo acampamento mais um pouco antes de dormir. Amanhã, à Floresta Das Árvores Altas.

I've went, and came back. If it took 10 years, or one day, it doesn't matter: the journey, endless, is just a symbol. As symbols are the Cyclops, the seas, and the blind seer. The Symbol is the regress; the trip, just the process; and this scar I have in my leg isn't actually a scar: it is more a map - and a sign.

li isto em algum lugar, otávio, e é verdade, sei agora que é: tenho ciúme desse cigarro que você fuma tão distraidamente. sei que tenho. você não tem? tenho inveja do tempo que você leva para acender um cigarro, sempre dispendioso; da fumaça que você solta arrogante e engole mais uma vez, em dois tempos. e eu não tenho tempo para explicar mais: a frase, no original, era dividida ritmicamente em dois períodos - um para o ciúme, outra para a distração. também divido você em dois períodos: um para ser, outro para... não, não queria ser tão óbvia. não queria sacar uma referência só para ser referencialmente óbvia depois. e sim, otávio, eu sei onde li o poema que cito (não cito de memória). não queria é que você soubesse. e você sabe, eu sei.