bebop tango

2012-01-19T01:32:00.000Z

eu só queria te segurar sem
seus pés tocarem o chão

2012-01-14T06:10:00.002Z

já não tenho que pensar em estela
como estela era
ela que vive em função de fotos
e gravuras

inexistentes
ou aquela outra pose perfeita que ficaria perfeita
em um vestido específico

2012-01-13T19:17:00.000Z

Não sei do que são feitas as chuvas do fim do dia. Sei que o fenômeno existe, pontual como um mito; como se um Deus esquecido o controlasse ou não restasse dúvidas ao acaso. Devo acreditar que a chuva não é apenas água e nuvens e vento e pontualidade? Um fenômeno natural precisa ser verdade, como símbolo. A chuva, se estendendo todos os dias em todas as direções a partir de um centro negro que macula a luz – não o calor –, precisa ser um discurso. Precisa ter uma história.

2012-01-12T20:47:00.000Z

barthes: o autor está morto, mas as pessoas são burras. abs

2012-01-10T17:35:00.000Z

hoje parece que chove
porque a vida é complexa e não há
finais perfeitos: a felicidade
é um jardim cercado de vidro
em que nada acontece
mas mover-se não precisa ser
destruição embora seja tristeza
e perda e solidão e saudade
e lágrimas várias vezes ao dia

2012-01-09T20:49:00.001Z

é estranho que permaneçamos neste estado
de coisas alienadas e que a vontade seja feita
apenas quando volto e não é tarde e não há luz
ou roupas entre os gestos: somente espera

2012-01-07T18:48:00.001Z

eu quebro tu

2011-10-27T18:25:00.004+01:00

Um site-livro:

Sonetos Editados de Vinicius de Moraes

in Just-spring

2011-09-12T18:34:00.002+01:00

just as in summer
you dance / just
as in summer you
dance / just as in
summer: / & I can
only try

2011-07-19T18:54:00.003+01:00

o sol da manhã enche
a cama de lençóis desarrumados
feito gesto de tecidos em queda
sem pausas

queria tanto tirar tua roupa

2011-06-28T02:16:00.002+01:00

o que tenta estela
é o tempo não preenchido
entre os ciclos
transitórios das voltas

enquanto a vida
como um gesto ou uma fumaça que se abre
para duzentas bocas distintas
apenas continua

2011-06-16T06:48:00.000+01:00

basta um retorno para
satisfazer a posse das
coisas para expandir meu domínio
e tu
faz que não liga
ou teu domínio? tenho apenas
um tanto de lógica e
o espaço e as tardes [que são poucas]
e um cheiro

2011-06-01T22:11:00.000+01:00

quando você canta
should
i believe?

2011-05-24T22:15:00.002+01:00

do riso fez-se o pranto
silencioso
e branco como a bruma
das bocas unidas fez-se a espuma
e das mãos espalmadas
fez-se o espanto

da calma
fez-se o vento
que dos olhos desfez a última chama
da paixão fez-se o pressentimento
e do momento
imóvel
fez-se o drama

fez-se de triste
o que se fez amante de sozinho
o que se fez contente

fez-se do amigo próximo, distante
da vida
uma
aventura

errante

, mas

2011-05-13T21:03:00.000+01:00

ah eu nem ligo se o que eu teria
feito se o que eu queria fazer
era essa ou outra coisa tudo
até você de maiô na praia e eu
batendo fotos com meu celular
me parece uma boa opção

2011-04-22T22:34:00.001+01:00

prometo
que vou te levar
andar
de helicóptero

mapa;território

2011-04-20T23:49:00.000+01:00

teu sorriso
quando te despi
não é você

2011-04-20T23:46:00.001+01:00

podemos olhar para o passado e imaginar que estávamos fingindo ser o que éramos, ou inventar memórias talvez.

2011-04-20T23:39:00.002+01:00

///?;;{

i'm a fucking stalker ///

;;;.>

you
are
a
star

(;,;)

babe

bjs

2011-04-20T06:48:00.002+01:00

aquele email que terminei
com bacci. tu nunca respondeu

2011-04-09T22:18:00.000+01:00

rápida tua boca fala e não temos tempo de respirar
a vida
cheia
de fumaças arcaicas

o frio lá fora
deixa meu rosto rosa e seca
o ar

2011-03-02T17:09:00.000Z

tenho andado meio fraco
como se me esvaziassem de sentido
e teu riso se enchendo
da minha cara onde antes era início apenas por isso
não falo amanhã
vou te ligar ou amanhã vou voltar e sorrir tu sim
mas não pra mim

2011-03-02T16:26:00.000Z

que a espera seja o passo final
de um punhado
de atos não me importa
tu que diz me incomoda a falta de gosto
das coisas e nem sei o quanto incomoda

2011-02-26T03:51:00.001Z

não me tire a vontade
de fazer planos tu me tira
a vontade de saber
onde estamos se sempre
volto e tudo se encerra
em cenas e espamos
e palavras que não tenho

2010-12-22T17:40:00.001Z

se a falta de culpa não fosse possível
estaria o final perfeito perfeito na cena
que tu volta e encerra o gesto não o medo

2010-12-20T17:30:00.001Z

na sensualidade implícita
dos catálogos de moda importa
mais do que o gosto a forma
das coisas a posse contínua ainda
contínua a casa móvel móvel

2010-11-09T11:08:00.001Z

ah se continuar fosse
um gesto
esvaziado de sentido

2010-10-22T01:02:00.002+01:00

te ligo tu nem responde
fica nessa de dizer olha, o que é
que vai ser disso? e é o que fica como
se houvesse uma resposta
tu para e espera
nuvens estrelas
mas não há o que tenho
é vontade e movimento olho e espero
toco a campainha com medo de te encontrar
sem respostas

2010-10-08T16:53:00.003+01:00

queria um final perfeito
com janelas abertas
e o sol enchendo a sala a luz
passava
as tardes agitada a vida em
espasmos de espaço [um gesto
que não fez um email que não mandou
um punhado de coisas que não quis]
mas não desistia
quando podia parava
fazia planos amanhã vou caminhar
até ficar cansada pensava amanhã vou voltar
e sorrir
amanhã vou escrever
mais mas não tinha tempo
nem vontade amanhã vou desligar amanhã
vou mudar amanhã vou desistir
a liguagem não era suficiente
escrevia i don't want this shit
to be
this
shit
anymore e i don't want my shit to be your shit anymore
e i want my shift back
e hate me
e nunca fazia nada

2010-09-30T14:33:00.001+01:00

quando estela quis ir
fez que queria ficar, colocou
as mãos na cintura
e disse oh tempo oh vida oh vontade de
não existir mas não assim. como fingir
que está tudo ok quando não está? e continuar: estela sabia
que o tempo era contínuo, não a vida.
a vida era whatever.

2010-09-23T20:17:00.001+01:00

Darcy Ribeiro em As Américas e a Civilização via Roberto Piva em Os Escorpiões do Sol:

Os Guerreiros do Apocalipse
Uma vez implantadas as bases do estado-militarista na América do Norte, uma série de acontecimentos comoveram a opinião pública, os governantes, os militares, conduzindo toda a classe dirigente do país a crises sucessivas de apavoramento e histeria.

2010-09-22T19:22:00.002+01:00

Não pareciam os únicos: pareciam parte de algo maior talvez maior ainda. Algo em movimento perpétuo. O calor que entrava pela janela era horrível horrível e o céu explodia [os pedaços do céu entre as coisas] em cores. Os pedacinhos, partes de uma coisa. Não vim aqui te buscar. E quando ela disse, não sobrou nada. Ou o que sobrou foi um gosto indefinido de bebida e gordura, já não sei dizer.

Ele perguntou Quanto de nós pode ser alienado por palavras? não para ela, mas para um ser todo poderoso que devia viver dentro do seu copo. Ela não ligava mais para essas frases, tentativas de reinventar o uso do verbo "alienar", ou da palavra "ponto". Não tinha mais importância [e ele já não dizia isso, nem nunca mais falara em frivolidades teóricas].

Otávio, peloamor. Otávio, larga a mão. Otávio, vê se cresce. Otávio, vaiembora, volta pro Brasil, pelo amor de deus. Qual parte de fui embora por tua causa (em parte) ou de tu é casado com minha irmã (tu ainda é casado com minha irmã né?) você não entendeu? E Otávio só olhando para o copo olhando para o copo olhando para o copo como quem olha para o nada. Eu bem que queria reinventar o início, disse.

Estela sorri [não se aguenta]. Você precisa é reinventar essa ideia toda de reinventar as coisas. Flores, peloamor. Mas se arrepende: Estela teme que ele use a palavra "flores" e o café em Paris como desculpas para citar Baudeleire ou Rimbaud de cabeça.

Estela, agora, já domina Paris, ou pelo menos uma parte da cidade. Naquela tarde estava usando um sapato e um vestido preto pequeno com o cabelo preso atrás da cabeça. Mas Brigite deve vir. Não quero que ela saiba. Saiba o quê?, Otávio perguntou. Que antes eu estive aqui, Estela respondeu. Ele abriu a boca para falar mas acabou bebendo. Se ofereceu para largar tudo [Brigite, a agência, o Brasil, a casa nova com quartos a mais para os futuros filhos] inúmeras vezes e toda vez ela se decepcionava com a falta de capacidade dele para entender que não bastava: isso tudo era uma parte de algo muito maior, já não importava mais.

Vou ser escritor, ele disse, depois de acender mais um cigarro [o terceiro, desde que Estela chegara]. Não é o que todos vocês querem? Nós quem? Ah, você sabe: pessoas que escrevem sem serem escritores. Otávio demorou para responder dessa vez. Para Estela, sempre havia sido difícil dizer não ao desejo por Otávio, mas desde que ele veio atrás dela em plena lua-de-mel com Brigite estava se tornando mais fácil a cada encontro, a cada pedaço de vida juntos. Você acha que existem escritores? Ela respondeu que não.

Peloamor, talvez aqui na França.

Otávio fez uma careta depois de beber mais um gole de whisky. Uma menina sorriu para Estela ao passar pela mesa perto da janela [o calor ainda explodia a tarde]. Estela estava se tornando uma estilista rápido, o francês ainda com sotaque. Bom, é óbvio que não vou ser sua amantebarramusa. Nem ficaria com você se tu largasse a Brigite. Acho que te odiaria então, talvez tanto quanto odeio Frederico.

Ótavio não respondeu a última provocação, mas sabia o que significava. Como ela poderia odiar alguém mais do que Fred Soares, com quem ela havia sido casada, durante anos de desgosto e desprezo mútuo anos de desgosto, e a largara pela porta lateral da casa?

Brigite também falava pouco com Estela, desde que ela fugira para Paris horas antes de seu casamento com Otávio deixando listas de palavras coloridas dizendo coisas que precisavam ser feitas e não foram feitas. Nunca a havia perdoado e Brigite não sabia que poderia ter sido pior: caso Estela tivesse chamado Otávio para fugir junto, ele teria ido.

Depois de pedir um café, Estela entregou uma folha de caderno para Otávio. Te desenhei isso, disse. Era um rabisco, não significava nada. Ela disse: Não entreguei da outra vez que você esteve aqui porque era tudo ainda muito recente: os passos, o som dos passos, a ausência de tempo. Ninguém quer uma tragédia inesgotável. É esse tipo de coisa que tu escreve, tragédias inesgotáveis?, ele perguntou Estela respondeu ninguém lê o que escrevo, mas escrevera sobre Otávio sim. Tivera que escrever. E Otávio olhando o copo olhando e pensando no que Estela escreveria se escrevesse sobre ele. Um cheiro indefinido de gordura e álcool e o tempo explodindo explodindo.

Quanto tempo ainda até Brigite aparecer? Quanto tempo eles ainda podem manter essa coreografia sem sexo? Você é muito decente, Estela Bittencourt. Essa coisa de família, círculos sociais, reputação. Essa coisa de escolher o sague ao invés da carne. Escolher o sangue ao invés da carne! O Sangue ao invés da Carne! Era demais para Estela, o calor e o cheiro de gordura invadindo o seu corpo invadindo o seu corpo magro por baixo do vestidinho de verão enquanto ela acendia o primeiro cigarro, para não rir de Otávio.

Estou vendo alguém, ela disse. Vendo alguém, ele repetiu. A gente fala que nem no cinema porque é a métrica de frases que aprendemos desde crianças. Ah Otávio, mais frases de efeito? Estou transando com um cara, melhor? Ele é francês? Não, alemão. Ah, alemão - eles sim têm palavras para tudo. Palavras para tudo: mas nem tudo pode ser dito.

Não o que Estela queria dizer, pelo menos. Ou não de alguma forma que ela conseguisse. Quando fugiu, Estela não disse não. Disse que precisava fazer a análise apropriada e que não queria perpetuar uma enganação [essas foram as palavras exatas]. Mas a enganação continua e Estela sabe que precisa fazer alguma coisa. Talvez seja preciso continuar em movimento continuar em movimento senão a vontade te engole e você transa com Otávio só pela lembrança de uma noite fria em São Paulo ou tu diz algo que faz tudo voltar ao ponto em que está agora.

Quanto de nós pode ser alienado pelas palavras? E no fim não resta nada, o mundo.

2010-09-18T16:20:00.000+01:00

guarda a casa o que tem
de mais parece ser lógica
tu sempre volta
e diz não
importa o início e fico aqui como se não importasse acho
que não importa posso só
te escrever não gosto de falar
gosto que esteja
certo gosto de gostar de gostar de gostar mas erro
como antes [como já fiz]
faço pouco da falta
de luz tu faz que não te importa o meio umas estrelinhas
que só existem
na tua testa

---___

2010-08-25T01:17:00.000+01:00

o concreto dos prédios não me oprime tanto quanto aquele nada
mas é o mesmo ar seco que corta
e
aqui
uma mancha no horizonte estraga a cor do céu

isso aqui

2010-08-24T01:41:00.000+01:00

o gesto preciso é jogar as mãos para o cima
and
go
with
the
flow
e jogar as mãos mais ainda
e torcer para acabar

pose

2010-08-18T01:03:00.006+01:00

estela sempre permanecia imóvel enquanto era fotografada
e só depois tinha tempo para escrever.
não são sensuais
as sessões
nem cansativas
mas estela sentia
vontade de permanecer em movimento
sinto falta de sair com você, dizia
para ninguém
e tinha medo de parecer uma idiota que precisava ser fotografada porque nascera magra
e com o nariz reto
como nas fotos
e tinha apenas que acertar a pausa específica do gesto.

Alt+Shift+Ctrl+S

2010-06-29T16:00:00.006+01:00

Eu fiquei meio incomunicável ontem
e você não me disse o que queria - me disse?

Eu estava -
não - Não que ninguém conseguisse falar comigo

Eu só não ouvia

e acho que não salvou.

gran

2010-06-22T00:33:00.000+01:00

lembro de um tempo
que não reteve forma
que teve a forma de um quarto
a forma de uma janela que se abria sozinha
e de uma sensação que se foi

unqueen

2010-06-10T23:19:00.001+01:00

A permanência de Helena
foi inesperada
Inês foi morta na corte
e nada pode ser feito
para movê-la: a morte é o fim do movimento
e a sorte é pura sorte
A morte é um caminho e
o caminho de dentro é um outro espaço
e é tempo / Aquele Outro é intocável
e é passo
É pura sorte
estar no lugar certo e renascer como fonte e ter o sangue transformado em plantas
A insistência de Helena a manteve no caminho
de fora sem um mínimo
desvio como Inês que tinha sangue vermelho
e entre tantas foi escolhida [Nenhuma
pode
reinar.]

2010-05-21T21:16:00.000+01:00

há em uma ilha
uma praia
e na praia uma pedra na qual dormimos
(e na pedra o resto da história)
MAS NÃO ACREDITO EM NADA DISSO

não acredito no mar
embora finja
que não me incomoda
o delírio

2010-05-07T15:10:00.000+01:00

Silvia chamou Helena de provinciana [Helena, que morou cinco anos na Europa] depois quis transar ela. Helena chamou Silvia de provinciana.

2010-04-26T17:54:00.000+01:00

É preciso encontrar o ponto em que, do individualismo, nasce o coletivismo contemporâneo: é desse sentimento de criação que a lírica moderna pós-baudelairiana, subjetiva e individual, pode inventar o novo, em fusão com a lírica clássica da epopéia coletiva.

lista de coisas que eu não suporto - 1

2010-04-20T18:52:00.000+01:00

essencial
paradoxo
escritores
pessoas que criticam coisas que outras pessoas gostam perguntando se é verdade que as pessoas gostam da coisa.

2010-04-17T23:35:00.000+01:00

No dia seguinte, tudo continuou normal. É bom saber que aquilo que fizemos - um ato condenável ou irrepreensível - não altera em nada a continuidade do Universo. É um ponto apenas. A coisa toda beira o delírio. A lembrança da coisa - a lembrança; o ato foi lúcido. Mas o Mundo permanece intocado por qualquer impureza que possamos ter criado. O Mundo, além daquele corredor, é uma continuação infinita de momentos neutros: nada é impuro em essência.

2010-04-16T22:01:00.002+01:00

Deus, como o Sujeito, é um fato literário. À humanidade não resta nem a experiência de acreditar em Deus. A experiência religiosa está morta assim como está morta a certeza cartesiana de existir ou o sujeito da experiência comunicável ou a certeza em si ou o mito da evolução contínua ou a ideia de um tempo feito de instantes futuros fugazes e inapreensíveis que se devoram em passado. Estamos mortos, todos.

space flow

2010-04-13T18:48:00.004+01:00

o sentimento se estende por muito tempo
como manteiga em uma fatia de pão grande demais
e isso é bom: o tempo

a gente se arrasta pelo tempo - e é bom se arrastar pelo tempo - e ele
dura tanto
tanto
que eu nem sei o que éramos (antes do tempo) quando a vida era contínua

falávamos em distâncias, vazios, mas não sabemos o que é distância
DISTÂNCIA NÃO É ESPAÇO - alguém grita
no espaço
vazio / na distância de um salto, ninguém responde

talvez nunca tenha existido ninguém
talvez tenha sido tudo um grande engano talvez distância nunca tenha sido espaço em branco
e os enganos nunca tenham sido meus

eu perpetuo enganos: uma manteiga infinita, um camada fina
de pecados

antes
era como geléia e nata
e era bom

2010-04-09T20:04:00.001+01:00

Poets and artists live on frontiers. They have no feedback, only feedforward. They have no identities. They are probes.

(Marshall McLuhan)

2010-02-02T19:30:00.001Z

Eu tinha um copo de vidro longo com uma flor de plástico vermelha dentro e dentro do copo eu costumava colocar bitucas até que um dia ele encheu, transbordou, e um dia quebrou. Era uma boa imagem, a do copo com os cigarros fumados e a flor vermelha de plástico saindo de dentro do longo cilindro de vidro. Era um copo de suco, acho, que roubei em algum lugar - eu costumava roubas coisas: copos, canecas; tinha uma caneca grande que chamávamos de egoísta porque dentro cabia inteira uma cerveja de garrafa - mas não lembro onde. Uma vez bebi uma garrafa de cerveja em 5.8 segundos. Uma vez bebi dois terços de uma garrafa de vodka em 32 elefantes. Uma vez - tenho cicatrizes para provar.

2010-01-19T17:06:00.001Z

Dentro do fluxo há um outro fluxo
De palavras
Que se estendem contínuas e ninguém pode tocá-las,
ninguém
Nem mesmo quem as criou -- O ponto das palavras é que ninguém as criou Nós não escrevemos
mais Agora, quando escrevemos, falamos
Agora

pretending i'm making beats

2010-01-18T19:08:00.002Z

"Como se houvesse a necessidade - não de uma história -, mas da possibilidade de contá-la como"

Isqueiros não caem do céu essa é a triste verdade da vida

2010-01-15T21:09:00.002Z

Não havia ninguém que pudesse me emprestar fogo no ponto de ônibus

O céu
acima de nossas cabeças
era azul-porém-preto
e eu sabia que a cidade seria inundada
e completamente destruída como haviam sido todas as outras cidades um dia

A cidade nunca foi enterna: não essa cidade; esse cigarro

Só queria fumar um cigarro antes disso:

antes do ônibus
antes que se descobrisse alienada a minha vontade de fumar ai meu deus

Li que obesidade é pior para a saúde do que tabaco
dá para acreditar?

Decidi fumar mais; comer menos / fumar mais para comer menos.

Sobre segredinhos

2009-12-17T20:21:00.004Z

Luís Carlos Borges fez na década de 70 uma conferência secreta na livraria clandestina Zékian, em Paris. Nesse encontro, Borges contou como seu pai não conseguia recordar da juventude. Não existem recordações de imagens, explicou, apenas memórias construidas a partir de outras memórias, nunca da realidade.

Isso me intriga.

Tentei falar com Enrique Vila-Matas outro dia, para perguntar se a livraria Zékian, de porta branca, de fato existiu, ou se ele a inventou.

No Google, não achei nada que não se referisse ao livro Paris não tem fim, de Vila-Matas, ou a um autor chamado Stéphane Zékian, que aparentemente escreve em francês e em alemão e que possuiu o email stephane.zekian@wanadoo.fr.

Wanadoo é um ISP francês e por isso não entrei em contato: não confio em quem não usa Gmail.

O narrador de Vila-Matas vai uma segunda vez até a Zékian, onde riem dele quando fala a senha que deveria falar para entrar e tem um encontro estranho, com pessoas que não conhecia.

Imagino que as pessoas que frequentavam essa livraria clandestina em uma Paris livre fossem estúpidas como as pessoas que aqui frequentam o Bar Secreto; que gostam dessa aura de clandestinidade. A clandestinidade, que traz um sentimento próximo daquele despertado pelo exclusivo.

Embora, até onde sei, esta seja uma São Paulo livre, há esse movimento de secretismo, para falsificar uma aura.

P.S.: assim como Borges esteve na Zékian, pessoas legais podem estar no Secreto nesse exato momento. E isso não muda nada a idiotice de um ou de outro lugar.

2009-12-13T01:14:00.006Z

Em Montevidéu, no mês de Abril de 2007, o irmão mais velho de Helena, Otávio, comprou em um sebo no centro da cidade por apenas dois pesos uma edição em espanhol de Os Cantos de Maldoror. Esse livro foi escrito originalmente em francês por Isidore Lucien Ducasse, um poeta que nasceu no Uruguai em 1846 e morreu em um hotel na França, 24 anos depois.

Ducasse ficou mais conhecido na história da literatura pelo pseudônimo de Conde de Lautréamont. Pouco mais se sabe sobre ele. Em 1977, encontraram na Espanha uma edição da Ilíada de Homero em que havia uma inscrição afirmando que o livro, no passado, pertencera ao señor Isidoro Ducasse nacido en Montevideo (Uruguay).

Há algumas semanas, Helena encontrou dentro do Cantos de Maldoror um manuscrito, em português, escrito para Eládia, por Enrique, em Buenos Aires. Otávio, que não leu os Cantos todos, nunca havia encontrado o texto. Nada mais se sabe sobre Enrique e Eládia. A versão transcrita abaixo é literal.

Eládia. Eládia. Quanto de ti preciso agora? E porque não posso ter? Porque pequei, bem claro, pequei. Mas e as palavras? As palavras não poderiam explicar. E eu me entregaria ao vórtice, como quis me entregar uma vez; eu me entregaria a queda. E estivéssemos errados. Me entregaria. Agora me chamas diluição, desilusão. Passei o dia pensando em te escrever, o dia todo; mas um certo lirismo me impelia sempre ao esconderijo que há atrás das paredes de minha poesia. Agora, derrubo-as. Sem mais fugas, que as cometi demais na vida.

E me perguntavas: nos apaixonamos por pessoas ou por contextos? E eu respondi “contextos”, que é como pensava. E ainda penso! Mas você, você Eládia, você foi além; e agora vejo que ainda estás aqui. Não adianta me mandar ter com minhas “outras”, ou como se refira a elas, e nem me chamar mais uma vez daquilo tudo que quer chamar (com direto; dou-te à face para o tapa do fracasso). Pequei pelo meu fraco por manipular os outros; sou um poeta mentiroso que passa os dias escrevendo para manipular as pessoas. Só que não você Eládia, não você, que tudo foi natural e perfeito.

Mas agora me gritas “pára!”, se tento explicar que aquilo. E não é o que eu quero, a decisão que não tomei; agora vejo melhor. Vaidade minha. Num momento de dúvida, faço com que ela se apaixone por mim só para alimentar meu ego, meu orgulho ferido. Sonhei penhascos, admito; mas logo retornei à queda, a nossa queda; e foi novamente por vaidade que não aboli o outro, dizes, romance. Ah, que fui diluído, e fiz as cosias novamente da maneira errada. Agora passeio pelas ruas de uma Buenos Aires que apesar de real, é imaginária; sozinho e quieto.

Como será amar em Buenos Aires? Será que ainda poderei saber Eládia? Que não está há paixão para onde me mandou. Um preciosismo barato de querer manipular. Bem claro agora. E não falo mais. Neste momento, não há porque esconder nenhum sentimento que eu posso ter – ou criar. Não espero uma resposta, não precisas me responder. O importante é que eu escreva, e que leias, e que saibas. Saibas que algo em mim me diz que não há como continuar, não agora, não assim. Não há. Quanto te olho Eládia, um simples olhar, sei que não há. De que me adiantaria buscar outros sentimentos se já criamos tudo o que eu precisava?

É preciso que saibas que, de alguma maneira, a vida deve continuar; e que sinto, momento após momento, que ainda te desejo; que ainda te quero mais que a tudo. Sempre impedido pelo lirismo da minha poesia simbólica demais, não disse como deverias ter dito que te desejo. Quando escrevi “como nas quedas orquestradas”, deveria ter logo escrito que estava irremediavelmente apaixonado. Sempre quis que minha poesia fosse um vasto pedaço de tango sobre nada. Por isso agora assumo esse dramaticidade, esse trágico. Por isso me refugio em terras portenhas e imagino como seria amar ao som de Gardel, ou de Piazolla. E falar do amor, falar do amor.

Buenos Aires amanheceu gélida; as janelas todas esbranquiçadas. Saí logo cedo e andei algum tempo pelo Caminito, o vento castigando minha face branca até meus lábios quase sangrarem. O céu, de um azul pálido e solitário, sorria, complacente da minha dor. Juro que tentei fazer o que me mandaste. Claro que não funcionou. Nem funcionará; e eu sei disso apenas por olhar para você caminhando em direção ao seu trabalho (sim, depois de te mostrar aquele livro lindo, fiquei encostado na árvore olhando-te ir).

Agora, enquanto tomo um café sob o olhar cuidadoso de Carlos e melodias improváveis me vêm à cabeça, escrevo essas linhas um guardanapo, tal qual fosse uma letra de música improvisada na hora da composição. Apenas diga, e poderias me fazer largar todo o resto; poderias me fazer pétala por pétala reinventar a flor de uma maneira que só nós entendêssemos. Nós e nossa poesia Eládia; nós, nossa poesia. Ah, essa ternura de louco que há em mim.

Enrique,
Buenos Aires, 8 de julho de 2006

água filtrada

2009-11-17T11:37:00.001Z

Às vezes ficava tímido de uma hora para outra
como quando não sabia que ela estaria na frente do seu prédio com um all-star dourado e um carinha alto com um pacote de gelo
i.é. um carinha alto e bonito indo para uma festa com um pacote de gelo
um pacote de gelo e mais um amigo, com outro pacote
todos bonitos e bem vestidos, caminhando pela rua com seus pacotes de gelos e eu queria ter um pacote de gelo para chamar de meu

2009-10-30T23:32:00.002Z

Em Paris, Estela se sentiu mal vestida pela primeira vez em anos. A pressa diminuíra as escolhas possíveis e teve que se contentar com um vestido azul pouco acima dos joelhos e com um único laço branco de acessório. Normalmente gostaria dessa combinação, mas deixara a maior parte dos sapatos bons em casa, ou o que era a casa. Tivera que deixar. Foi como se o tempo, ou a ausência de tempo, ou o som de passos, ou um sussurrar leve em que podia sentir a vinda e o fim e toda a tragédia inesgotável que se seguiria àquele encontro, tivessem adiantado sua partida. Estela, enquanto esperou o avião, escreveu sobre Otávio; não para Otávio; Estela nunca escrevera para ninguém. Para as outras pessoas ela apenas desenhava.

2009-10-20T18:21:00.000+01:00

A internet é uma nova oralidade. O fluxo de informação recria as condições de um cultura oral: não há estruturas, produtos, formas.

É interessante que a crise da linguagem escrita (poesia) como forma de arte ocorra no momento em que mais pessoas tem mais contato com a linguagem escrita do que nunca.

O signo escrito se tornou mais cotidiano do que a fala.

O ritmo interno das pessoas também está mais relacionado com a escrita do que com o falado: emails, blogs, twitter são orais, embora escritos.

Os textos se fragmentam naturalmente

há quem versifique sem querer há quem crie novas formas que um dia serão só formas e há novos usos da sintaxe

Somos todos meio concretistas
agora
: o fim do limite da página impressa é o corpo de email. Ou o HTML.

Blogs, em geral & por outro lado, ainda mantém colunas estreitas, se espaçam como um livro. Os escritores de internet escrevem limitados ao espaço do offline. Mas não. O novo texto é maleável como o mundo online. Wide. O novo texto é nada.

Não vivemos mais a continuação do modernismo. Vivemos o início de algo novo. Somos uma proto-cultura.

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2009-10-16T03:58:00.003+01:00

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u-ou

2009-10-14T05:38:00.005+01:00

não é que qualquer coisa permitida seja permitida (todas as coisas são permitidas) e nem
que elas todas sejam coisas

uma coisa é uma coisa é uma _____ NÃO LIGO vai fazer ainda tempo que algumas coisas
são
só
coisas
que eu não consigo mais dizer

agora aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

você fala 'coisa' e isso pode ser tudo pode ser até um verbo ou um adjetivo a gente usa demais a palavra coisa
tanto que tanta coisa que não faz sentido faz

o que todo mundo queria era poder gastar os tubos no que ninguém quer / eu quero / ou: 'como se eu não pudesse'

(não sei se é agora que eu devia citar outras coisas em uma construção sintática [construção
sintática!] de oposição a algumas coisas)

já não posso estender os raciocínios para além de um punhado
de
uou
fins

Ladies and gentlemans, will we be always floating?

2009-10-13T00:42:00.003+01:00

Imagino o fim da Terra como sendo o fim de todas as coisas mas não é.

Há uma cidade na borda de um deserto que se estende por um infinito
branco
que não é exatamente uma Coisa e sim as palavras que imaginamos para elas: imagino o fim das palavras
como sendo o fim da Terra

O ponto final na página de uma última frase escrita por um último escritor em uma cidade fora do tempo
que se estende por um infinito branco que foi o fim de todas as coisas

O problema do sentido é que me incomoda e se as palavras já não dizem nada e é impossível que possamos descrever as novas
coisas
de novas formas
o ponto final da linguagem pode ter sido colocado por Wittgenstein ou Homero antes dele

o problema é que Borges não via problema em repetir as quatro histórias que são todas as histórias

eu não vejo problema em Borges fazer isso até porque Borges o fez com maestria e qualquer reconstrução feita por Borges
me admira
Rimbaud ter dito que inventou novas flores, quando não inventou: tampouco inventei a Cidade ou o Deserto Branco
ou as Flores

a Cidade é sobre a Primeira História. O Deserto Branco, sobre a Segunda & a Terceira. E as Flores são os sinais de pontuação gráfica com que terminaria a Quarta
se me fosse possível criar novos Deuses.

Imagino que esta não seja a primeira civilização que se esgota.

thishotshit

2009-10-08T05:46:00.002+01:00

i don't want this shit to be this shit anymore
i don't want my shit to be your shit anymore / i want my shift back
hate me
fffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffffff

cru, yet

2009-09-17T01:52:00.006+01:00

embora não me lembre
de ter ido um dia há uma janela
onde antes houve nada
e um riso que se enche / e embora eu não me lembre
de.ter.ido.um.dia
caso o passado seja de fato um *Presente Eletromagnético* em *Alguma Estrela*
é de RIO como metáfora para FLUXO
que foi feita
a luz

>>>

2009-09-05T01:13:00.001+01:00

she prints "eu.te.odeio".toUpperCase();

2009-08-21T19:00:00.000+01:00

plis olhou para o retângulo de papel brilhante com imagens impressas que segurava em sua mão esquerda e pensou que coisa mais tosca e virou o papel para saber se aquilo era de fato tudo e sentiu uma onda de frustração. Era a primeira vez que plis via uma fotografia do século passado, revelada em duas dimensões; desde que se lembrava, o processo de capturar imagens estáticas evoluíra bastante, mas nunca vira nada tão precário. (O próprio conceito de estático mudara, embora plis não atentasse para isso.) A foto tirada por sua mãe quando ainda criança em Mil-Novecentos-Noventa-&-Alguma-Coisa era quase pré-histórica para plis, acostumado com imagens hologramáticas que registravam um instante: algo que para a sua geração durava alguns segundos de movimento - como aquelas fotos mágicas que existiam no mundo de Harry Potter, mas em três dimensões.

2009-08-18T18:29:00.005+01:00

Otávio resmungou vocês e suas frivolidades teóricas quando eu disse que ficar envolvia uma série de decisões que não poderiam ser tomadas sem análise apropriada e reclamou que Brigite tampouco tinha tempo para ele embora ele fosse casar com ela em menos de 30 horas, casar mesmo, na Igreja, e não havia nada que eu pudesse fazer a não ser ir embora. Otávio, desde que começara a frequentar os círculos sociais de minha família, deixara bem claro que não gostava de Frederico, e hoje, pensando, talvez tenha sido exatamente por essa clareza em não gostar de Fred que eu tenha me aproximado de Otávio. Mas daí a ficar para perpetuar uma enganação.

2009-08-18T18:26:00.001+01:00

O que resta, hoje, é o fluxo.
Medo de perder a construção do Mundo. O estertor do Mundo.
Um medo rútilo
um discurso curto, uma limitação
fútil.

2009-08-13T21:52:00.002+01:00

É curioso que não tenhamos encontrado nada de diferente nessa viagem. Ontem o projeto completou dois anos e ainda não avistamos um único ser vivo. Uma vez, bastante à leste daqui, quando ainda estávamos no mar, julguei ver uma sombra negra, grande como uma cachalote, perto da região que batizamos de Pequeno Canal e que se tratava de um fino estreito, delineado por falésias intransponíveis, que ligava dois Oceanos inominados, mas não passou disso - uma impressão. De resto, a expedição tem sido assustadoramente tranquila. Estamos em uma praia agora, bem distante do Canal (creio). Desembarcamos há três dias, mas ninguém se aventurou a entrar mais do que alguns metros na floresta de árvores altas que limita o fim da faixa de areia. As árvores parecem árvores, de qualquer maneira. É incrível como todos os lugares estão cheios de árvores. Mais cedo, enquanto cozinhávamos um pouco do resto de comida que ainda nos resta, lembrei de um poema de Blaise Cendrars. Chama-se Borboleta, transcrevo-o da forma como me recordo dele (nunca o li em francês): "É curioso / Já há dois dias que estamos à vista de terra e nenhum pássaro veio a nosso encontro nem se meteu em nosso sulco / Em compensação / Hoje / De madrugada / Ao penetrarmos na baía do Rio / Uma borboleta grande como a mão veio viravoltear em torno / do navio / Era negra e amarela com grandes estrias de um azul apagado". Viravolteio pelo acampamento mais um pouco antes de dormir. Amanhã, à Floresta Das Árvores Altas.

2009-08-12T21:52:00.002+01:00

I've went, and came back. If it took 10 years, or one day, it doesn't matter: the journey, endless, is just a symbol. As symbols are the Cyclops, the seas, and the blind seer. The Symbol is the regress; the trip, just the process; and this scar I have in my leg isn't actually a scar: it is more a map - and a sign.

2009-08-11T21:43:00.002+01:00

li isto em algum lugar, otávio, e é verdade, sei agora que é: tenho ciúme desse cigarro que você fuma tão distraidamente. sei que tenho. você não tem? tenho inveja do tempo que você leva para acender um cigarro, sempre dispendioso; da fumaça que você solta arrogante e engole mais uma vez, em dois tempos. e eu não tenho tempo para explicar mais: a frase, no original, era dividida ritmicamente em dois períodos - um para o ciúme, outra para a distração. também divido você em dois períodos: um para ser, outro para... não, não queria ser tão óbvia. não queria sacar uma referência só para ser referencialmente óbvia depois. e sim, otávio, eu sei onde li o poema que cito (não cito de memória). não queria é que você soubesse. e você sabe, eu sei.

2009-08-11T13:19:00.002+01:00

Quando Helena sugeriu que U deveria sair agora U não achou que fosse séria a sugestão; não que fosse séria: achou que era uma brincadeira. Não era. Helena queria transar com U e por isso sorrira - ela sabia que o sorriso desencadeava o desejo - mas nunca quis passar o dia com U. De uma maneira mais sádica, usara o mesmo sorriso com Mariana, que ficara de ligar esta tarde. Queria passar o dia com Mariana. Helena havia esquecido Mariana, mas a lembrança de uma espera que não houve em um reencontro mínimo trouxe uma vontade que Helena não achava que fosse capaz de controlar (embora tenha sido e não tenha transado com Mariana). No retorno, Helena quis se entregar para U, mas com Mariana ela queria mais, e era difícil admitir isso. Helena sabia que Mariana, na melhor das hipóteses, ficava com garotas apenas por diversão. U e Helena é que eram singularidades na história de Mariana, não o contrário, e era de certa forma triste para Helena perceber que Mariana não queria mais namorar com ela; perceber que Mariana não estava mais presa no passado. Era melhor para Helena acreditar que Mariana estava, do que dizer para si mesma que ela queria apenas sexo: por isso não transou com Mariana: para evitar a vontade de um algo mais. Mas com U era diferente. A distância do momento em que Helena amou U é imensa agora, só a lembrança de um desejo infantil. Não tem medo de se apaixonar por U - isso poderia acontecer, mas seria o processo em si, um novo processo, e não um retorno a algo que não mais existe (o romance com Mariana). E U, apesar de não ficar apenas com garotas - como Helena - é mais ligada às garotas com quem ficou (o que quer dizer que ela transou com alguns caras mas nada demais). A espera, agora, mais do que nunca, é de Helena.

2009-08-11T03:35:00.004+01:00

Etílanas, liot, iki qen dás,
fang inferns ah la láf:
trRe qi Fasdstem, trRe láf
O lans gruffet iki gila Dunt vela puint áj

2009-07-29T16:56:00.006+01:00

Estela Bitencourt passou aquela tarde toda escrevendo em folhas de papel A4 barato com canetas coloridas listas de compras que precisava fazer e de providências que precisava tomar antes do casamento da irmã, Brigite, que aconteceria em uma data bem próxima agora e deveria ficar marcado (no sentido de pretendia ficar marcado) a todo custo na lembrança dos familiares e amigos como o evento social da década, pretensão que não dava margem para erros. E Estela até ajudava, mas não podia concordar com isso. Não com uma festa que era praticamente uma antítese do seu próprio não-casamento, mas ninguém se lembrava daquela festa, nem mesmo Estela, que há duas noites fora abandonada por aquele infame Frederico Soares, esta montanha de princípios errôneos, antiga paixão de infância com quem Estela havia morado por seis anos, por falta de recordações ou referências melhores. Note que quando eu falo que Estela não lembrava, o que quero dizer é que ela se esforçava para não lembrar.

Estela não lembra por que Fred saiu de casa, nem por qual porta foi, e era realmente importante, ela achava que era importante, que ele tivesse saído pela porta da frente, não pela porta lateral, tão dada a retornos e incertezas. Depois que Fred deixou a casa, Estela levou muito tempo para entender que ela é que havia ido embora, não ele. À noite, depois de beber uma garrafa e meia de vinho, digitou três longos emails que nunca chegou a mandar: o primeiro, para seu chefe (um produtor de moda tão sádico quanto gay que sentia inveja de sua órbita como Marjorie havia sentido ao criar força gravitacional em Bernice), se tratava de uma carta de demissão cheia de mentiras que Estela passou horas inventando para justificar o fim. O segundo, em que pedia desculpas por não poder ficar para a festa, era para Brigite. Estela se comprometia, entretanto, em deixar quantas listas feitas fossem necessárias para manter a cadência dos afazeres para que a irmã mais nova perdoasse a sua ausência. O terceiro era para ela mesma, no futuro.

2009-07-23T02:19:00.007+01:00

Tudo poderia ser reinventado: os livros espalhados que não li, mas comprei; os livros que eu esqueci que li; os que citei sem ler. O despertador-celular que toca sem parar na bagunça do quarto e me diz que de alguma forma já é hora ir. Poderia reinventar as formas de te dizer oi e aquele jeito simbólico de dizer boa-noite. Reinventar os relacionamentos, as condições do desejo - repensar as condições do tamanho do desejo. E com o que nos importaríamos? Reinventar o início, as opções de fim, o processo e o fluxo. Reinventaria nossos nomes se pudesse; e esse parágrafo. E, olha, eu posso.

2009-06-30T02:38:00.004+01:00

Sy (no futuro ele assumiria o nome como seu), um pouco confuso, sentou-se enquanto Luv voltava a contar os frascos na prateleira (Sy descobriu depois que ela se chamava Luv), embora dessa vez ela ditasse uma sequência de números aparentemente aleatória: 16 e 2, 3, com 20, 88. Sy tentava acompanhar, achando-a cada vez mais louca. Lembrava agora que ela era garçonete no bar onde estivera ontem. Luv não queria conversar, pelo menos não até falar em voz alta os números 97 com 324, 1. O resultado improvável da conta a deixou excitada: ele estava abrindo a porta para ir embora quando ela parou de falar e pegou na prateleira um frasco azul comprido, a fita em seu braço brilhando com uma frequência sem cor. Depois correu até a porta e o abraçou. Às vezes eles esquecem, Luv disse, engolindo duas ou três pílulas e entrando no chuveiro.

o passado é o passado do passado

2009-05-22T23:53:00.001+01:00

amo tua boca como amei tua boca
de fumaças
como
se
fosse
não
amar
tua boca
o significado de todo o universo
e o universo não significasse nada

o futuro é o passado do futuro

2009-05-15T20:32:00.000+01:00

voltar é andar
para trás e é deixar
para o passado uma espécie
de futuro
inacessível (em conceito).

voltar é voltar
como se retroceder
fosse de certa forma acessível
e essa área (o futuro), não.

esta área é que não é acessível.

the coolest kids

2009-04-16T04:48:00.001+01:00

aliás, nem éramos
os únicos a dançar

2009-03-25T17:49:00.003Z

Ela acendeu mais um cigarro antes de continuar a fazer as contas. Era uma das últimas pessoas que ainda fumavam cigarros de verdade, com nicotina e alcatrão. Ele não sabia o nome dela. Não perguntara. Não tenho certeza se depois daquela noite ainda sabia o próprio nome. Ela o chamava de Sy, eu até poderia dizer por que, mas não sei. Sy é o código de domínio na Internet para Síria, mas ele não parecia nem de longe um árabe. Sy - magro, branco, cabelos pretos emoldurando o rosto trágico - parecia Case, um visual cyberpunk nostálgico, embora totalmente inconsciente.

Através da porta aberta ele podia vê-la mexendo nas prateleiras do banheiro, usando apenas uma calcinha, o perfil do rosto escondido pelo cabelo. Eram muito parecidos fisicamente, só agora tinha reparado, embora ela tivesse traços um pouco mais orientais e ele precisasse ir embora. Por isso perguntou onde exatamente estamos enquanto vestia a calça com que saíra ontem, agora toda suja de barro. Não tinha ideia de como voltar para casa, mas ela não respondeu nada. Nada. Apenas entrou no quarto e o empurrou de volta para a cama.

2009-03-20T16:05:00.003Z

Helena ficou perto da janela com o telefone na mão esperando muito tempo por uma mensagem que nunca chegou. O céu estava claro como devia ser sempre o céu em uma tarde fria de inverno em que o vento arrasta folhas solitárias por ruas vazias mas Helena não teve vontade de sair. Helena tinha vontade de falar com Mariana, e foi por isso que ficou tanto tempo perto da janela olhando o vento que arrastava as folhas solitárias pela rua vazia em frente ao seu flat alugado tentando não pensar na mensagem - e só conseguindo pensar na mensagem, o tempo todo. Mesmo quando finalmente saiu de casa para enfim acompanhar as folhas levadas pelo vento, Helena continuou pensando na mensagem que nunca chegou - embora não segurasse mais o celular na mão e ao invés de uma roupa qualquer vestisse um casaco preto, de um justo bonito, seu maior cachecol, tão longo que mesmo com várias voltas no pescoço ainda podia passá-lo pelo cinto, e um chapéu de abas curtas, que devia impedir o vento de bagunçar sua franja loira como bagunçava as folhas caídas das árvores.

ontem?

2009-02-11T18:27:00.000Z

coisas não retêm
forma
lembrar é apenas ter saudade
de palavras
que não usa mais no plural

tl;dr

2008-12-29T06:30:00.001Z

stop typing
this stupid
chat

2008-12-27T01:21:00.004Z

Naquela noite Valter pediu pela tela-entrega uma porção grande de yaksoba, quatro rolinhos primavera e duas latas de refrigerante (uma coca-cola e uma fanta laranja). Valter não gostava de descer até a portaria para pegar as entregas, mas essa era uma norma do condomínio e ele gostava menos ainda de sair para comer. Não se sentia mais confortável fora do apartamento de três quartos em que morava sozinho e evitava deixar o prédio. Desceu os três andares pela escada. Embora tivesse começado a usar as escadas há apenas algumas semanas, se sentia um pouco melhor. Antes, quando ainda saía de casa, preferia o elevador, mais para se olhar no espelho do que por preguiça. No apartamento só tinha um espelho de rosto, no banheiro, e não gostava de parar em frente ao espelho do hall. O do elevador era mais discreto. Mas dessa vez, enquanto andava até a portaria, não conseguiu evitar o grande espelho e percebeu que na pressa para buscar a comida pegara uma camiseta suja e uma moradora que estava entrando no prédio pareceu notar quando o cumprimentou com um sorriso. Nunca se importava muito com isso, só que conhecia essa garota e ficou um pouco envergonhado. Ela tinha os cabelos pretos e era muito magra, de um jeito bonito. Morava com os pais em algum dos últimos andares. Mariana ainda esperava o elevador quando Valter voltou. Ele preferiu as escadas. Depois, sentou-se em frente ao computador e começou a arrumar a janta. Além do yaksoba, das duas latas de refrigerante e dos quatro rolinhos primavera, havia na sacola um pacote com o troco, quinze sachês de molho agridoce e um par daqueles palitinhos de madeira que Valter nunca havia decidido se preferia chamar de pauzinho, hashi ou chopstick.

2008-12-12T18:03:00.000Z

No banho U se masturbou até o orgasmo duas vezes, na primeira com o dedo médio, e na segunda com um tubo vazio de m&m's. Depois, ficou deitada pensando em Helena e no fim da espera e em Mariana e no fim da espera e em Camila e no fim da espera e no fim da espera e no fim da espera. U sabia que alguma coisa tinha acontecido logo que saiu do flat alugado da Helena querendo ligar para Mariana para pedir desculpas e só não ligou porque era cedo demais e não queria acordá-la. Também sabia que não devia ligar por saber que não precisava ligar para Mariana para pedir desculpas. U na verdade queria estar com Mariana. Queria estar com alguém. Não tinha a mínima vontade de ficar sozinha, e foi por isso que ligou para Camila (Camila estava sempre acordada) e convidou-a para sair. Ainda não tinha entendido o que acontecera e agradeceu quando a amiga disse que precisava mesmo tomar um café. Foi sentada em um banco de praça esperando Camila com uma ansiedade não-natural e tentando se lembrar de detalhes da noite anterior (Quando encontrara Helena? / O que tinham conversado? / Qual música tocara no momento exato do reencontro?), que U sentiu que algo havia acabado e pela primeira vez se deu conta do fim da espera. E com isso veio um gosto de incompleto somado a um sentimento de incerteza sobre o futuro. U às vezes pensava sobre o futuro, claro, mas não costumava se preocupar com ele como se preocupou àquela hora da manhã, com frio, sentada em uma praça vazia esperando uma menina de quem já nem gostava tanto. Só que a presença dela acalmou U, que se sentiu mais confortável depois de fumar um daqueles cigarros fracos que Camila, que quase nunca fumava, sempre tinha.

2008-11-01T03:33:00.001Z

Helena tinha saudades de coisas que teve por tão pouco tempo que era como se não as tivesse tido.

2008-10-22T05:51:00.000+01:00

saudadiiis amore S2: ta ai?

saudadiiis amore S2: vc ta ocupada?

saudadiiis amore S2 acabou de pedir sua atenção

saudadiiis amore S2: ta aiiiiii??/???/?//

2008-10-21T21:19:00.001+01:00

Julieta pegava o metrô todo dia e dizia para si mesma que era legal pegar o metrô todo dia "não se preocupe com isso, Julieta". Julieta gostava de dizer essas coisas para si mesma. "O Metrô é legal, Julieta". Julieta matou Romeu com o cabo do telefone enrolado no pescoço e enfiou folha por folha a lista telefônica em seu cu. Julieta sempre sonhara em ser old school.

coisas que nunca tive:

2008-10-21T14:28:00.001+01:00

1 - dinheiro o suficiente

2 - carteira de motorista

3 - um momento infinito embora ínfimo que resumisse o universo a uma lágrima seca sobre uma pétala de rosa vermelha jamais tocada pelo triste orvalho de uma manhã de outono

4 - cuecas box

2008-10-05T16:47:00.002+01:00

Depois de cheirar o resto de cocaína que encontrou sobre a mesa de vidro da sala e tomar oito copos de água U perguntou pela terceira vez para Renan como é que você veio parar aqui, não por estar incomodada com ele dormindo em sua cama, mas porque ela tem essa mania obsessiva de reconstruir detalhadamente suas noites e Renan sabe, por isso pediu desculpas quando respondeu pela terceira vez que não fazia idéia, e então U pegou o telefone e ligou para Mariana só para descobrir que ela também estava ali, no quarto de visitas com Helena, que Vinícius, semi-consciente, insistia em chamar de Estela.

T.D.A.H.

2008-10-02T22:40:00.004+01:00

eu gosto de morder
um bonequinho
verde-limão da vivo
com o canto da boca

é tipo aquele chiclete de gosto infinito
só que sem o gosto

2008-09-11T07:46:00.008+01:00

Mariana estava muito bonita naquela tarde, mais do que o costume para uma tarde qualquer de primavera em que não vestia nada de especial somada a cabelos bagunçados. Também estava de ressaca. Sabia que era impossível ficar em casa de ressaca em um domingo com dois irmãos mais novos hiperativos gritando e brigando cada pequena fração do dia, então aceitou o convite de Renan para tomar sorvete (cerveja). Mariana não se lembrava de metade do que tinha feito na noite anterior, mas sabia que não fora exatamente por causa de Helena que tinha bebido tanto, embora tenha sido por causa de Helena – não do jeito que Helena imaginaria que foi se soubesse (se é que já não sabia) que Mariana bebera tanto. Mariana sabia: Helena achava que ela queria voltar a ter um romance com ela, quando só o que ela queria era transar. Não era mais aquela Mariana de 17 anos presa em uma bolha do tempo que faria tudo para dormir abraçada com ela e falar que a amava. Depois que Helena foi embora para a Europa, Mariana nunca pensou realmente em como seria o retorno. Quer dizer, no começo sim, nos primeiros dias, mas então começaram as aulas da faculdade e entre as pessoas da sua turma ela encontrou U. Por alguns meses Mariana achou que estava apaixonada por U, até mesmo chegou perto de se declarar. Elas faziam sexo, às vezes, mas Mariana, embora já não pensasse em Helena, sentia falta daquela segurança. U não podia lhe dar isso, e ela também logo deixou de querer. Imersa em um novo universo, absorveu tendências e conceitos até que se aproximou tanto da personalidade hedonista de U que U passou a se parecer um pouco com Mariana. Helena, porém, agora que voltou, enxerga Mariana presa na bolha de 2003, junto com a Invasão do Iraque, o segundo álbum do Strokes e a novela Mulheres Apaixonadas. Ela soube, claro, que U, sua grande amiga de infância, estava estudando com Mariana, sua grande amiga da adolescência, mas nunca, antes de voltar, pôde entender o que surgiria desse encontro. E ainda não entendeu. U é que, nessa situação, pôde se deliciar com as histórias que Mariana contava sobre Helena. O primeiro beijo que U deu em uma garota foi nela, quando tinham doze anos. Helena se sentiu muito mal na época, e pelos próximos dois anos que estudaram juntas U guardou para si a inveja que sentia dos meninos que ficavam com sua amiga. E então, quando nem pensava mais nisso, encontrou Mariana, e descobriu tudo o que Helena fez nos três anos em que não se viram e como a lembrança daquele beijo infante marcara com uma idéia de carinhos perdidos a adolescência lésbica dela. Foi aí que U pensou realmente no retorno de Helena. Não da forma como Helena imaginava que Mariana pensaria, mas da forma como Mariana imaginaria se ela mesma pensasse sobre o assunto. E ela até pensa, naquela tarde de primavera em que está linda, com os cabelos pretos despenteados e uma camiseta colorida qualquer, em como seria prazeroso transar com Helena se ela não enxergasse tudo preso lá atrás, com o primeiro disco do Darkness e a primeira temporada de The O.C.

2008-09-10T07:49:00.001+01:00

o concreto transforma
em concreto a viga invisível
que sustenta o céu e
agarra a tua coxa com dedos feito dedos tarados
te arranha inteira
e você até gosta

2008-09-04T02:05:00.002+01:00

À noite, quando ventava muito, Helena e Mariana se abraçavam mais.

hot rod funeral

2008-08-29T15:57:00.002+01:00

ontem fui em um bar onde os caras
envenenam carros da década de 50.
me falaram toca psychobilly lá, mas era mentira.
tocava marvin gaye.

2008-08-19T05:52:00.002+01:00

Mariana falou para Vinícius, já com dificuldades de articular as palavras: se ela não sabe o que quer não vou ser eu que vou dizer e derramou cerveja por toda a mesa enquanto se dava conta de que saíra para cair de bêbada e reenchia o copo.

y don't u just call me baby

2008-08-12T18:30:00.002+01:00

hein?

2008-07-22T04:42:00.002+01:00

Helena reclamou para U que Mariana estava preocupada demais em transar com ela. U não prestou atenção, tonta pela mistura de drogas e reencontros inesperados: as palavras de Helena eram apenas desculpas para se aproximar ainda mais. Também não prestou atenção quando Helena contou que Mariana não mudara, que Mariana queria que as coisas funcionassem como há cinco anos, que Mariana estava obcecada. U, se por acaso tivesse processado a sentença, discordaria. Helena é que não sabia que U e Mariana tinham se tornado melhores amigas nesses últimos anos – e isso já era uma grande mudança. Mas U não processou: estava preocupada demais em transar com Helena. Deu um passo à frente e sem dizer uma única palavra beijou-a em meio a um sorriso. U, às vezes, gostava de ser Mariana.

2008-05-22T02:02:00.000+01:00

Mariana seguiu Helena, comportada, até o lado de fora da lanchonete e sem dizer uma única palavra tentou beija-la, mas Helena apenas sorriu e Mariana ficou se sentindo traída e estúpida enquanto Helena sorria aquele sorriso de sempre, grande e feliz, que dizia hold on e contava alguma amenidade sobre as festas de Londres ou os motéis de Berlim que Mariana fingia ouvir enquanto mexia nas pulseiras de prata olhando para o nada pensando que bosta e cadê a U? e o que mais eu vou ter que fazer para levar essa garota pra cama? enquanto Helena apenas sorria e falava sobre nada pensando que talvez não devesse ter saído sozinha com Mariana.

A máquina do mundo

2008-04-17T00:26:00.002+01:00

(texto escrito como exercício de crônica para a aula de redação 7)

Perdi mais quinze músicas: fiquei cinqüenta e dois minutos ouvindo crystal castles e fugazi com o audioscrobbler DESLIGADO e nada foi para o meu perfil no last.fm ou sequer ficou guardado em cache: all lost em alguma ilha sem conexões entre meu computador e a internet. Liguei o plug-in desesperado e comecei a ouvir tudo de novo, over and over and over, para ter certeza de que aquelas músicas existiriam no meu futuro. Mas poderia estar ouvindo outra coisa, se não fosse.

O americano Anthony Volodkin que uma vez escreveu: se eu escutei uma música e não deu scrooble, eu realmente a ouvi?. Sou adepto da teoria que não deu scrobble, não exisitiu. Anthony também deve ser, tanto que criou um plug-in de scrobbler para seu site, o hype machine - que é um agregador de blogs atualizado vertiginosamente com mp3s, organizando um fluxo disperso. Super-appeal de coisas über-novas e mesmo assim dava dó passar muito tempo lá. Mas agora que dá para fazer o bendito scrobble, ninguém mais precisa perder pedaços da vida.

O que rola perder por lá, se bobear, é informação. Um cochilo mínimo e você deixa de ouvir AGORA duas músicas que dali a quatro horas vão ser a GRANDE BADALAÇÃO do momento. Mas na real também não passou, por que ainda está lá para ser encontrado, néam? O hype machine abole a noção de tempo que permaneceu do milênio passado: o presente, no site, é o futuro chegando a cada segundo, se devorando em passado.

É como diz uma amiga: a mensagem do mundo é: NÃO DURMA.

And keep listening.

2008-04-15T02:00:00.003+01:00

love

wish i could be a very very tinny label
right in the middle of your tag cloud
among scooters and vacations and falls
deeply hidden from everyone

hate

queria ser uma etiqueta mínima
na sua nuvem de tags / uma etiqueta
bem bem pequenininha entre outonos férias
e patinetes

luuuv

wish i could be a proud tag
be gigantic in your cloud
well, fuck
small the scooters small the weekends small
the falls

hte

queria ser uma tag mag-
nânima
se fazendo ordem mas construída anônima
queria ser patinetes ser outonos
ser fins de semana

2008-03-07T16:48:00.002Z

Mais tarde, quando acordou na casa de U, Renan não sabia dizer como chegara lá, nem se algo acontecera. U dormia ao seu lado na cama, envolta em lençóis branquíssimos, como sua própria pele, delineando o contorno sutil de seu corpo. Renan estava de cueca no outro lado, mas eles não se tocavam.

U se virou. Os cabelos bagunçados cobriam-lhe o rosto. Renan tentou se levantar, mas a cabeça doia muito. Em vez disso, aproximou-se de U, que abriu os olhos repentinamente e sorriu. Como você veio parar aqui?, ela perguntou. Renan sorriu: não faço idéia.

2008-02-29T22:56:00.002Z

U e Camila transaram pela primeira vez no banheiro do apartamento de U. Na sala, as outras pessoas ouviam Justin Timberlake e bebiam latas de Kaiser compradras a 95 centavos cada no supermercado a duas quadras e meia dali. U prefiriria ter levado Camila até seu quarto, mas entrar no banheiro e se trancar com ela sem avisar foi delicioso. No quarto de visitas, mais cedo, Mariana transara com um ex-namorado que estava de passagem pela cidade mas não o convidou para ficar para a festinha quando terminaram. Agora estava conversando com Vinícius e bebendo sua décima primeira lata. Vinícius estava na décima quarta.